Форум » Поэзия » Стихи Татьяны Юговой » Ответить
Стихи Татьяны Юговой
Стильная: Мне не холодно в платье. Природа сама Полураздета: На одной половине улицы зима, На другой – лето. Клатч в руке. Шагаю на шпильках так смело С асфальта на снег. Это не побег от того, что болело. Нет. Нет. Не побег. За спиной солнце. Ты на его странице, Ждешь меня где-то. Задерживаюсь на весенней границе. Все-таки – в лето.
Ответов - 55, стр:
1 2 All
Стильная: Луна мне не соперница. Блажит, Поверив, что и днем она не сохнет. Ее свет отраженный чуть дрожит, Подглядывая в замкнутые окна. Колышется едва ли эта ночь Отавы теплым, сонным ароматом. Глаз желтый изливает мне точь-в-точь Дурманный стих о мраке некрылатом. Язычник молится слепым богам, Чтобы роса не истекла слезами. Я собственными видела глазами: Дорожка лунная текла к моим ногам.
Стильная: Ночь тоске набивает цену. Ты сама: «Мы друзья, и не больше». Так зачем разыгрывать сцену, Где блуждания муторно горше? Дуэлянт, пал барьер с пеленой, И друг против друга нам не стоять. Так зачем ты поехал со мной, Если знал, что не буду стрелять? В поле дальнем двух слов не связать. Безголосое эхо не в помощь. Что друг другу без сцены сказать? Промолчала безлунная полночь.
Наталия Никифорова: Философские стихи! Особенно нравится - ЕСЛИ ЗНАЛ, ЧТО НЕ БУДУ СТРЕЛЯТЬ
Стильная: Эх, Наташа! В жизни такая философия бывает, что не соскучишься. Люди могут думать, что у тебя за пазухой пистолет или, в крайнем случае, рогатка, а их-то никогда и не было. На самом деле хочется любить и делать так, чтобы любимый был счастлив. Но иногда всё портит собственный характер. А первое стих-е - это мой реальный сон.
Наталия Никифорова: ... мне тоже трудно со своим характером... и со своей философией... всё как-то не состыковывается... у тебя хоть переходы есть из зимы в лето! а у меня одна сплошная зима... ...а лето только снится (ЭТО Я ПРО ЛЮБОВЬ)
Стильная: Я не верю, что у тебя только зима. Но ничто не вечно под луной, и зима твоя вот к чему придет:
Стильная: Пощади, не желай мне покоя. Лучше смерть или казнь любую. А что, нет ли войны где? Хоть боя. Я пойду пока повоюю. Скрыты в небе твои города. Там и птицы, но их я не слушаю. Призываю к себе холода И метельную глушь-равнодушие. Опьяненья легендою мало. Тоже лечишь себя глухотой. Но, закутавшись в сон-одеяло, Ты обманешься, мой золотой. В поле просишь не сеять огня. Соглашаюсь, что хватит нам спора. Успокоюсь – не станет меня, И захочешь хмельного повтора. Не желай мне покой без тебя. В нем не будет меня, бури встречной. Ты развеешь закат, торопя Неизвестность и пепел конечный.
Стильная: Курится томнее хамам, И вина курятся купажней. Я значусь сумеречно там, А йог мой значится на аджне. Туманно-пряная чадра Мне лик его перекрывает. Лишь винная игра мудра. Вот так оно в любви бывает. Курилка-банщик жару дал. Кальян и у меня водился. У йога – приторный сандал. Сандалом йог и обкурился. Индус – он в кайфе, далеко. Жизнь в левитации своя – Плывется над землей легко. Он в аджне парится. А я?
Стильная: Крикнуть с откоса к тебе мало голоса. Поезд навстречу, из прошлого, близко. Это так подло. Удар ниже пояса. Встрече, назначенной у обелиска.
Стильная: Ширма холодного солнца. Вечер в коктейле давно. Мальчик с лицом каталонца Подносит кокотке вино. Зал в благородстве патины. Вложен в альбом карандаш. Дарят кокотке картины. Мальчик, а ты что ей дашь? Музыка кремом гламура Кутает охристый свет. Пьет нелюбовь контражура, Пьет полусветский кларет. Юноша, вечер недлинный. Вместо картины неси Пирожное с кровью малины И взбей даме кудри. Мерси. Охра жеманится сально, Пошло гася вернисаж. Видишь, кокотка? Банальна Твоя неиспанская блажь.
Стильная: В графине нет ни капли. Выпит вечер. В конверте черном буквенная пена И метка черная. И оправдаться нечем. Боясь измен, спасаемся в изменах.
Наталия Никифорова: Про спасение в изменах ты это точно сказала... ...наверно это единственный выход.
Стильная: Мифический. Потом все равно осознаешь, что это тупик.
Стильная: Мы с тобой не знали вкуса слов, Прожигающих Вселенную насквозь. Мы не падали в перину нежных снов, Где бы счастье невозможное сбылось. Не сияла для двоих одна звезда, Заперта она в ненайденный ларец. Не дарили мы друг другу никогда Всю распахнутость тепла своих сердец. Разделяет нас бескрайний океан. Так случается, и сказка такова. Мы, затерянные в прозе разных стран, Неуслышанные бережем слова.
Стильная: Грелку дали играться Тузику. Сквер тоскою не омрачен. Ты слушаешь мою музыку, Кладя голову мне на плечо. Плеер мнил до листвы докричаться. Кто кого? Приглушаются лица. Продолжаешь со мною встречаться, Запретив мне тебе присниться.
Стильная: Поник, отмахнулся, обидел, Сказав, что любовь не цвела. Ты просто ее не увидел: Она за тобою была.
Стильная: Свет распался доскою шахматной, Разложился на дни переломные. На одной половине светлые, На другой половине темные. Вперехлест на мгновение сила, Незаметно свиваясь в бескровное. Я об этом тебя спросила, А в ответ непризнанье любовное. Сердце в коконе. Зыбко взволную. При своем две расходятся стороны. Удержу в себе легкость дневную, А тревожное пусть клюют вороны.
Стильная: Заложена ошибка в то кольцо. Не помогают новые края. Не скрыть от памяти свое лицо. С тобою все равно душа моя. Не все проходит. В бегстве смысла нет. Ни дом покинутый, ни время мне не сжечь. Не для меня в колечке был совет, И в мимолетное печали не облечь. В случайной песне, чьи слова скупы, В чужих картинах и в обрывках фраз – Везде твой голос. И среди толпы Ищу, как прежде, свет любимых глаз.
Стильная: Рассредоточиться. Не собирать Воспоминаний пышные букеты. Мне нужно только тщательно стирать Со старых досок грифельных сюжеты. Нестойкий мел – попытка удержать В твоих рассказах жизнь туманным взмахом. Но стоило чуть посильней нажать, Как он счастливым рассыпался прахом. Ты молишься на пожелтенье книг, Не выверенных с твоего рожденья, И думаешь, как тот момент возник, Когда истлела радость в этом чтенье. Летучим слоем призрачность страниц – Как известь в пачке запасного мела. Я за секунду до распыла лиц Поцеловать тебя едва успела.
Стильная: Предгрозовые улицы. Крыши-вершины. Ветер взвихрил пыль в рельефе следов. Так красивей. Фотографирую взглядом людей и машины, Мельком сама отражаясь в своем объективе. Розы в горшке на асфальте стоят у скамейки. В кадре их хрупкость и предупреждение неба. Образы слез в целлофане навязчиво клейки. Мне бы и небо вписать в натюрморт. Мне бы… Мне бы… Мусорщик взмыленный выскреб из урн мысли в сквере. Рваные тучи плывут чуть разбавленным фоном. Фотогенично. Придумаю небо с плафоном. В рамке повешу в лиричном своем интерьере.
Стильная: Я по-французски выгляжу с утра В очках с оправой, что как смоль черна. Ко мне другая жизнь уже добра, Но я твоей бессмысленно верна. Мой статус в мире не определен, И мне желается бог знает что. Не помню прошлого, и юный клен Цепляет ветками мое пальто. Хватают за руку для интервью, Не обойти беседы ради слов. Цветы своей мечты не утаю, А мне в подарок жизни без цветов. Сомненье странное. Зачем мне быть Для вида понятой? Дурная грусть. Лукавых умников боюсь любить И мир их тонкий разрушать боюсь. Поправлю шарфик алый. Пустяки. Тряхну упрямо светлой головой. Бегу скорей, ломая каблуки. Безумный шарм – осенний голос твой.
Стильная: Я тебе не отвечу. Игра – твой невидимый груз, Развлечениям вечно навстречу, Где тебя я не помнить учусь. Дальних улиц концерты – Для тебя, к твоему утешенью. Ты еще посмеешься решенью – От тебя не вскрываю конверты.
Стильная: Твой вечер пробежал по горизонту, Созвездий обещая миллиард. По этому безоблачному фронту Выстраиваю мыслей авангард. По-дружески подмигивает люстра, Приплюснутая к скуке потолка. Фантазию прочувствовала шустро Товарка грез, включенная пока. Откидываю голову устало. Безумный кофе обжигает кровь, И с нею я – ни много и ни мало – Рифмую по традиции любовь. Диванная пружина тело ранит – От прозы даже здесь не отдохнуть. Ты мне припомнишь все былые грани И всю мою лирическую муть.
Стильная: Серым стал синий город в дожде, По аллеям разлившем мечту. Бьются капли в рябой чехарде, ЧтО за музыку глупо сочту. Тихо прячется радуга нот В переулках, не выбравших туш. В жажде голубь растрепанный пьет Серебристость нечаянных луж. Шелест пасмурный льет клевету, В грозах с небом земля не в ладу. Недоступную мне красоту Почему-то лелею и жду.
Стильная: Ко мне идет мое застенчивое лето С тирамису под бейлис-кофе щегольски. Так кстати климат налагает вето На постоянство настроения тоски. Все каруселью повторяется. Опять Цветочный бал перемежается дождем. А небу пасмурному хочется догнать Меня, чтоб радугой обрушиться потом. И отыгрался дождь тяжелой пылью брызг. Асфальт промокший блеском мир перевернул. Я, как всегда, нелепо выбираю риск Разлета летнего, чтоб дождь тебя вернул.
Стильная: Снов ослепительный итог Тебя в Пути встречает Млечном. Блаженный, только ты так смог – Увидеть свет в пороке вечном. Где камень выточен водой, Где роль не роль – не слышно бреда. Там молчаливо-молодой Рассвет души – твоя победа. И убраны на темный склад Без пышного апофеоза Неприрученный водопад И грубо сделанная роза.
Стильная: День по окнам жарится бликами, Хулигански мажется пятнами. Ты им упиваешься дико И моими снами возвратными. Обнадеживают зной и яркость. Я тебя пью взахлеб (где же финиш?), И вчера без конца упивалась. Плавлюсь в тебе, видишь? Миражами по окнам стекаешь И читаешься сквозь меня. Бью по нервам осипших клавиш В глубине безответного дня. Блюз раздробленный слышен жалким Для цветущей, стройной поры. Мне забыться в нем завещал ты Без твоей ослепленной жары.
Стильная: Я выхожу из мрака зала И закрываю за собой Загадку сна, что ускользала В светильник ярко-голубой. Шаблон, и путаный, и мелкий, Витражно-ломаных фигур Сбивает часовые стрелки В минутно-стиснутый сумбур. Тюльпаны грезят в вестибюле. Их крови вспыхнуть прикажу. Раздернуты не потому ли Портьеры цвета акажу? Вплывает в воздух пыль тумана, Задев оконные края. Мутнеет темень бездыханно, И с нею растворяюсь я.
Стильная: Недавно было. Отразились небеса В глазах хозяйки, что с пустым ведром дорогу Пересекала, глядя искоса и строго, Не обещая в трудных буднях чудеса. «Ты – девочка. Твое ведро полно. Твоя судьба – пройти, не расплескав ни капли, А впереди натянут бечеву – не так ли? – И приготовят острое веретено». Твой легкий вздох никто не слышал. Подала Хозяйке собранную в чашу синеву, Росою пролитую с неба на траву. Вспорхнула птица рядом. В бирюзе была.
Стильная: Давным-давно без стаи птиц… Увидит небо их едва ли. Перед Авророй лежа ниц, Погоду на море мы ждали. Морями перевернут мир. Стекают в них негромко реки, И потому без звонких лир Тускнеют ночью человеки. Тем, кто от пыли близорук, – Бинокли им незаменимы. Но, только выпустив из рук Судьбу, ее и разглядим мы. Предания минувших дней Расскажут все, что мы не знали, Все о любви морей, о ней. А мы поймем себя едва ли…
Стильная: Колючек сор. Их россыпь – в бесконечность, Где звезды проливают молоко. А до тебя совсем недалеко, Рукой подать – всего лишь вечность. Перечитаю имя задом наперед, В его купаясь неге без конца. Подальше спрячу ловлю на живца, И раз в сто лет мой кактус зацветет.
Стильная: Веселье ярмарки рождают впрок. Достаточно мне этого аванса. Есть жить на что и дать зарок Вне времени и скорбного пространства. Сметается от жажды все подряд, Чтоб полюбить успеть. И я влюбилась. Но мрак отметил твой прощальный взгляд. И вот тогда Земля остановилась…
Стильная: Еще фанфары не умолкли, но их медь Глаза не мучает, пугая слепотою. Парад… А будут ли салюты звезд греметь, Которых стоишь ты, которых я не стою? Я не гадаю, но любуюсь, как вода Стекает в шар без преломленных граней. Из ниоткуда так идут и в никуда Земные радости, и тем они желанней. В хрустальном шаре искажения круглей. Неведенье от тьмы освободиться хочет, И ангел новости несет мне на крыле. Он черен угольными отблесками ночи. Ответам рано быть, вопросам поздно стать Ночными строчками. Да кто в них и поверит? Биограф завтра будет тихо разгребать Все эти стихо-прозаические дебри.
ВашаЛия: Очень хорошо! Очень! Приветствую Вас! Ждем новых стихов:))
Стильная: А я приветствую Вас, уважаемая Лия. Спасибо за оценку моей писанины. Постепенно накропается что-нибудь еще.
ВашаЛия: Таня! Я предлагаю тебе бесплатную публикацию в питерском журнале. Мне нужна подборка от тебя на 15- 20 лирических стихотворений. Это надо сделать быстро(до конца недели).Подробности в письме. Присылай подборку на адрес: liuralova@ya.ru
Стильная: Опоздала я с журналом. Все бродяжу где-то. Видно, не судьба.
ВашаЛия: Нет, Таня не опоздала. Жду твою подборку:))
Стильная: Как называется журнал?
Стильная: Жестокосердствует премудрый рок. Всегда на милости он беспредельно узок. Повсюду ангелы решают свой урок, С небес срываясь вниз от перегрузок. Тот сказ не обо мне, и надо мною кнут. Тоскуют ангелы, твердя, что время лечит. Гашусь не зря, мой уголь смело разберут. Тебе, наверное, от этого не легче. И угасает сам собою разговор. Берешь мою привычку исчезать бесследно. Теперь зачитывает время приговор, Но не тебе, а мне – о жизни бедной. Да и откуда бы богатство вдруг взялось? Несчастье рук моих не отчищает мыло. Копна твоих… твоих серебряных волос Не для того, чтоб я их осквернила.
Стильная: Дверь распахиваю любому – В каждом госте заведомо свет. Мне велят отказать от дома Тем, кто темной завесой одет. Кошки души так часто скребут. Шаток розовый мост между нами. Это призраки в гости идут, Убивая цветы под ногами. Это я расцветила их круг. Как и ты, я разрушила стены. Из-за них бросил ряженый вдруг Мне в лицо про мои перемены. Как устроена глупо душа! Где найти мне замок для нее? Ухожу в никуда не спеша, Но и там не найду забытье. Падко сердце на тонкую лесть, И я падаю в сахарный омут. Этих медленных пыток не счесть. Не читаю стихов любому.
Стильная: Вновь дорисовывая к минусу черту, Довольствуясь полученною вертикалью Мной перевернутого в азбуках тире, Так неклассично, флегматически плутая В беспунктуационной высоте равнин И мелкобуквенную путая полярность Литературных эксматериков, Где обитает в глыбах монохрома Вкраплено бодрствующих, любящих очей Постсовременнейший, насквозь реальный И обволакивающе красивый бред… В брожении растасканного style-а Так будет не хватать конечных пунктов Устойчиво неколебимого сознания И вечной памяти приблудных муз…
Стильная: С тех пор, как я вживалась в сон О том, что я тебя покину, Тобой он был разоблачен, Когда луна мне била в спину. Ты ставил ночь передо мной, Чтоб я в глаза ей посмотрела. А сон мне грезился иной. Я поселиться в нем хотела.
Стильная: Мой сад камней был шумным зрелищем согрет. С ума сводили горы выпадов позлей. Ломались пики о беззубый мой ответ. Сникала публика в осколках фонарей. Размен терялся в ветхом полчище имен, Листки амурные подбрасывал мне, и По адресам другим транжирил письма он, Топя их в вылепленной наскоро любви. Кочует друг, маскировавшийся под дождь, Клянясь, что наш с тобой роман и вял, и стар. А ты по-прежнему стихи мои не рвешь. Сожги немедленно их как ночной кошмар. Уже не будет ни арены, ни камней. Для нас заветного не предусмотрят дня. И вздохи публики чем дальше, тем смешней. А ты по-прежнему… Ты помнишь ведь меня?
Стильная: У каждого своя печаль, Свое различие и сходство, На беспросветном, как ни жаль, Замешанное сумасбродство. Тьма не скупится на размах. Удавки злы на душах – что ты! – И в душных крепостях-домах Война с любовью сводит счеты. Бой тени с тенью – смерть отчизн. Он за собой ведет разлуку. Хмельные дети выпьют жизнь И на отцов поднимут руку. Глаза скрывают скорбь, в ней плен. Высушивает взгляд пустыня. В пространстве одиноких стен Мать с грустью вспоминает сына. На пепелище гаснет стон. Печаль черна среди развалин. Скитальцы гложут горизонт, И суховей – их душ хозяин.
Pavlov: Лирическая муть, Скрипят пружины, Куплю перину, Чтоб хоть раз поспать, Но если Вы подарите машину, О вас я буду долго вспоминать
Стильная: ПРОЩАНИЕ С ИЛЛЮЗИЕЙ Ты нереальнее вершины белизны Моей горы, бездумно спящей в нише. Там втихомолку выгрызают мыши Иллюзией в гранит вмурованные сны. И, закрывая за ладонями лицо, От мира ухожу – слепы страдальцы. Смотрю на очевидное сквозь пальцы, Облупленное и простое, как яйцо. Никто не исчезал, все тени здесь. Я только думаю, что я в секрете, Совсем одна на чисто белом свете. А эхом шепот: «Грезы тщательнее взвесь». Свободу губкой жадно впитывал озноб, Дух покровительственный непреклонен. Твой призрак близко надо мной в наклоне И вместо губ меня целует в лоб.
Стильная: Кончились свечи, и незачем больше гадать. Карты закладками в книгах использую. Как Всюду сумел ты рассыпать, как блеск, благодать Так, что меня ты в себе растворил, мой чудак? Вот потому этот мир и не умер вчера. Стар, но не вечен земной серпантин из чудес. Я не гадаю, я знаю – к тебе мне пора. Ты уже здесь, у ворот, у двери, у небес.
ВашаЛия: Хорошие строки. Люблю такие стихи, контрастные, фантазийные, загадочные.
Стильная:
Стильная: К тебе навстречу, под фонарь убогий, Я тороплюсь. Тревогой день изрос. Швыряет вечер лебеду под ноги, Чтоб я забыла о цветенье роз. Есть что забыть. Я расскажу о разном – Прими по описи мой старый хлам. Мне дышит улица в лицо соблазном, Разбить желая воздух пополам. Меня встречаешь у ворот закрытых, Где снов хранилище, где был мой храм. Там в круге света тени их размыты, И от объятий горячо рукам.
Стильная: А снега было мало в эти дни, И так нетрудно было пробираться тропкой. Я не привыкла быть полуночи сродни. Я не привыкла быть заснеженной и робкой. Меня уже упрочили вовне Досугов зимних, где не дышат гневно. Меня в поэты записали. Мне Искать придется муку ежедневно. Долина снега слишком широка, И слишком изморозь под солнцем лучезарна. Я незаметно становлюсь легка. Я незаметно становлюсь бульварна.
Стильная: Уносит туман поезда на восток, Где сонно выплевывал солнце рассвет. Их прожектора порождают поток – Свой свет уходящий, как утра привет. Я мчусь в неизвестность. Дремлет вагон. Поющие рельсы сулят поворот, И грусть не ко времени. Месяц вдогон. В улыбке растянут дурашливо рот. Я рада, что числюсь теперь выездной. Багаж минимален. Я мчусь просто так. И солнце, и месяц, все звезды со мной, И мне оставляют сияющий знак.
Стильная: Какой бы формы ни была земля, И колесо – в квадрате или круге… Газеты пишут о тебе, юля, Одновременно взвизгнув друг о друге. С тобой живет мозаика афиш И поколение вестей крылатых. Ты весь ему, до дна, принадлежишь, Лепя события из рыхлой ваты. На фоне неба из густых чернил Белейшим шрифтом звезды звездам вторят. Ты миру, падая, как прежде, мил, И это завтра чиркнут на заборе.
Стильная:
полная версия страницы